Concerto para violino

Anne-Sophie Mutter, violino
London Symphony Orchestra

Soneto moral

Silence, John Henry Fuseli, 1799-1801

Horas breves do meu contentamento
Nunca me pareceu, quando vos tinha,
Que vos visse mudadas tão asinha
Em tão compridos anos de tormento.

Os meus castelos, que fundei no vento,
O vento mos levou, que mos sostinha,
Do mal, que me ficou, a culpa é minha,
Pois sobre cousas vãs fiz fundamento.

Amor com falsas mostras aparece,
Tudo possível faz, tudo assegura,
E logo no melhor desaparece.

Oh dano grande, oh grande desventura!,
Que, por pequeno bem, que em fim falece,
Se aventura im bem que sempre dura!

Infante D.Luís (filho de D.Manuel I)



Artur Rubinstein - Liebestraum nº3 Liszt - 1954

"Le Tourbillon"

Jules et Jim, de François Truffaut, 1962

Espelhos VII

Ruth Bernard, Virginia com espelho, 1967

Maura Sullivan, Retrato de Kamille

Reflexos, 1900

Clarence H. White, 1909

Vivien Leigh em Um Eléctrico Chamado Desejo, 1951

Tallulah Bankhead

Joanne Woodward, As 3 Faces de Eva, 1957

Jayne Mansfield

Marcel Marien, O Espelho Sábio

Imogen Cunningham, Jane e Alice e Imogen, 1940

Francesca Woodman

Erwin Blumenfeld

Cary Grant, 1944

Brigitte Bardot

Anónimo, 1860

Betty Lago por David Seidner, 1986

Peggy Guggenheim por Andre Kertesz, 1945

Alain Fleischer, 1984

Alice Bendo

Jane Burton

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Tilda Swinton por Simon Annand

(...)
Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca.

(...)

Minha dor é velha
Como um frasco de essência cheio de pó.
Minha dor é inútil
Como uma gaiola numa terra onde não há aves,
E minha dor é silenciosa e triste
Como a parte da praia onde o mar não chega.
Chego às janelas
Dos palácios arruinados
E cismo de dentro para fora
Para me consolar do presente.
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...

Mas por mais rosas e lírios que me dês,
Eu nunca acharei que a vida é bastante.
Faltar-me-á sempre qualquer coisa,
Sobrar-me-á sempre de que desejar,
Como um palco deserto.

(...)

Álvaro de Campos